Zwei Barden hatten sich dieses Lagerfeuer geteilt; ihre Stimmen verschmolzen mit dem Knistern des brennenden Fichtenholzes, bis sich die Schatten zwischen den uralten Stämmen zu bewegen begannen.
Vor Schreck wie gelähmt, sah Fian zu, wie diese grße Wölfin aus der Frostkälte herabstieg. In einer Explosion aus Schnee, schnappenden Kiefern und zerfetzenden Krallen zerfleischte die Weiße Königin den alten Barden. Die Musik verstummte mitten im Takt. Das Blut des Alten dampfte auf dem gefrorenen Moos und färbte die Nacht karmesinrot.
Dann wandte sie sich Fian zu.
Sie schritt über den am Boden liegenden Leichnam hinweg – ihre Schnauze triefte von dunklem, heißem Blut – und trat ihm direkt gegenüber. Ihr Atem roch nach Eisen und Winter. Ihre Augen leuchteten wie blasses, gefrorenes Glas und bohrten sich tief in seinen zitternden Körper.
Sie griff nicht an.
Stattdessen legte sie mit ihrem blutigen Fang behutsam ein Instrument vor seinen Füßen ab: die Laute des toten Barden – unberührt von dem Gemetzel, mit einem leichten Duft nach altem Zedernholz und vergangenen Liedern.
Sie flüsterte, und ihre Stimme klang wie mahlendes Eis:
„Nimm sie an dich. Ich habe seiner Seele versprochen, dass diese Laute einen würdigen Nachfolger finden würde – damit sein Lied niemals ganz aus diesen Wäldern verschwindet. Hüte sie gut, Barde. Denn ich werde dich im Auge behalten, und wenn deine Hände wanken, werde ich zurückkehren.“
Sie sog seinen Geruch mit einem langen, bedächtigen Atemzug in sich auf, wandte sich ab und löste sich wie fließendes Wasser im wirbelnden Nebel auf.
Bis zum Morgengrauen verharrte Fian bei der erlöschenden Glut und presste die Laute an seine Brust. Er war überzeugt, lediglich ein Chronist zu sein, der Zeuge eines schrecklichen, sinnlosen Massakers geworden und auf unerklärliche Weise verschont geblieben war. Er schrieb über Bestien, Blut und den grausamen Winter.
Er hatte jeden einzelnen Blutstropfen gesehen. Er hatte jedes Detail festgehalten. Doch als Chronist hatte er so gut wie nichts begriffen.
Er verstand weder die heilige Schuld des gefallenen Barden noch die grausame Gnade der Wölfin, die einer gequälten Seele Erlösung gewährt hatte. Vor allem aber begriff er nicht, dass das Instrument in seinen Händen kein glücksbringendes Relikt war – es war ein Band, das sein eigenes Leben an einen uralten Schwur knüpfte, den er selbst niemals geleistet hatte.
Bis zu jener Nacht, viele Jahreszeiten später, als Fian in den warmen Schein einer überfüllten Schankstube trat, genau jene Laute erhob und zu singen begann. Und dort, tief in der dunkelsten Ecke am Kamin, erwiderte ein Paar Augen seinen Blick – glühend wie gefrorenes Glas.
Beobachtend. Jeden Akkord abwägend.
Jahre später rief der Wald erneut nach einem Jäger, um den roten Tribut zu entrichten, und der weiße Wolf folgte dem Ruf … so begegneten sie einander wieder, unter Mond und Sternen.
A
nd nun frage ich euch, Reisende …
Was wäre, wenn …
… Fian sich die Schrecken des Nebelwalds niemals nur ausgedacht hätte?
… er sich mit vollkommener Aufrichtigkeit an alles erinnern würde?
… es lediglich die heiligen Gesetze hinter dem Blutvergießen waren, die seinem Gedächtnis entfallen sind?
… und die Weiße Königin gar nicht Jagd auf sein Blut machen konnte, da die Seele des alten Barden seine schützende Pfote über Fian hielt?
Vielleicht hat der Chronist schlichtweg nicht begriffen, was er da sah.
Ihr solltet euch die alten Geschichten noch einmal ansehen. Denn bisweilen offenbart ein Zeuge die reine Wahrheit über das Geschehene – und bleibt doch blind für den Grund, aus dem der Wald es verlangte.
Es ist nur ein Gedanke. Nicht mehr und nicht weniger.
Thy path shall start right here:
The Sacred Rituals of the Wolfes
The Taver’s Pin Board (changes over time)
The Silent Lute – Secret of the Heartstone
Chronicles from the Tavern „The old Paw“
